lluvía

Cuando veo llover me gustaría escribir Macario, el de Rulfo, es que me lleno de tantas emociones, siento que el agua cayendo trae inherentemente una dosis de tristeza o de pesar...
Son sentimientos en pleito, por un lado es como la satisfacción de horas sin calor, pero luego vez como el agua se lleva todo, aquí en Nogales sobretodo.
Se inundan las calles... la gente histérica, y otra con cara de resignación mojándose...
Las muchachas de la maquila, con sus mejores ropas, ya salpicadas porque los conductores ni las pelan.

Son días de antojo, quisiera entonces rascarme una neurona o una papila gustativa y abrirla para ver realmente por lo que están pasando. supongo que nada.
Se erizan los bellos de los brazos cuando la primera gota cae en tu cuerpo. la sensación de hormigueo si te concentras puede durar minutos... se adormecen los párpados, se cansan los hombros, y de pronto boom, se fue todo.
Está lloviendo en todo Sonora, ahora sí que desde Nogales a Nacori chico.. donde está el Jesús.

Se fue Javier

De repente Javier ya no estaba. Me puse histérica, les había dicho a todos, a todos, que un día Javier se iba ir, pero nunca pensé que quebrara el piso de madera para hacerlo...
Mucho menos que debajo de los barrotes estuvieran aquellas bodegas inmensas, irracional, debajo de mi cama...
Finalmente Juan Pablo, Jesús y Javier, mi hermano, lo robaron.
Unos vinieron al porche, cuando estábamos sentados, y preguntaron por él, lo imaginábamos; vieron a los hijos de Javier y se llenaron de ternura, cómo no hacerlo, son tan bonitos, parecen diablitos los cuatitos...
Les dijimos que no sabíamos nada, obvio... Yo miraba el río, bueno, más bien miraba el puente. Vi a los gemelos muy disimuladamente, tratando de decirles que le siguieran dando instrucciones a su papá para que no lo hallaran. Ellos no necesitaban que se los dijera.
Finalmente los que lo buscaban se fueron, igual que Javier, pero no dirigidos por los gemelos. Ellos lo dominan, a la abuela le encanta, dice que le hubiera gustado tener el mismo poder sobre el abuelo... todos reímos...
Me pregunto si ahorita le están diciendo por donde, o lo estarán haciendo bailar, cantar o hacer otra simplada de esas, que a ellos les encanta..

La musa inspirada

Tú me inspiras, dijo la musa cansada de ver como el artista no consumaba su delirio... así acostumbrada, dormitó la idea más invencible del arte. La obra exacta, donde los colores y las letras se fundían para tener la métrica y el ritmo zigzagueante de la bruma resplandeciente.

Pensó tener la estructura exacta, corrió de prisa por senderos de la invención, que matan y que iluminan?.

Fue entonces cuando la representación se vio truncada, quiso seguir, pero el matiz grisáceo y la léxica absorta iniciaron la batalla a aspadazos. Intentó llorar por la angustia.
Pero porqué he de hacerlo si yo soy la musa?.

Se miró con miedo? y al igual que el artista no encontró nada? giró sus húmedos ojos hacia él y repitió: tú me inspiras